граф де Шико писал: Твой пост - пустые наезды депрессивного, бездарного человека.
Во-первых, не тебе судить моё душевное состояние. Ага? Хорошая работа, хороший заработок, хорошая семья, все родные и близкие здоровы, море пива, долгов ноль... С чего бы депрессничать? Абсолютно никакой депрессии.
Во-вторых, ты сам бездарность. Полнейшая. Плодишь массу безвкусных, безтемных, рифмованых произведений, сляпаных от балды. Гы-гы.
Что касается талантов, то могу сказать следующее. Я играл в оркестре, меня приглашали на исполнение песен на День Победы и на День города. Вот так вот.
Ты что, решил, что твое стихоплётство является величайшим даром? Гы-гы :)) Уморил... Вот у Пушкина или Фета или Тютчева - дар. У тебя - рядовое желание писать стихи потому, что "пишет каждый в восемнадцать лет"... Вот так вот.
Что касается моих произведений, не претендующих на мелейшую известность... У меня есть пара песен под гитару, пара вальсов для баяна. Кста. Одна из новых песен.
Ем
Чувство мести и в сердце боль
Ам
Выплывают, как услышу "ОКСВА".
Н7
Перемолка людских тел и душ
Ем
Продолжалась не год и не два.
Сколько цинков домой привёз
Из Афгана "Черный тюльпан".
Два десятка с тех пор уж прошло,
Не лечит время полученных ран.
А потом к нам Чечня подобралсь,
И штурм Грозного под Новый год.
Роты шли не считая потери,
Выполняя команду: "Вперёд!".
И косили бандиты мальчишек,
Поливая свинцовым дождём.
Подрывали машинны в колоннах,
И таил в себе смерть каждый дом.
Но закончилось все, слава Богу,
Возвратились ребята домой.
Кто без ног, кто без рук, кто контужен,
Кто вернулся с седой головой.
Слава тем, кто не сломался в Афгане,
Слава тем, кто прошёл сквозь Чечню.
Слава тем, кто живота не жалея
Защищает Отчизну свою.
(песня играется боем)
(И перебором последнее предложение)
Н7 Ем
И вечная слава бойцам не пришедшим с войны.
[Добавлено 13.06.2007 10:32:40]:
граф де Шико, Кста. Свой "лаконичный" ответ можешь засунуть себе в одно место вместе со своими произведениями и вывалить их, в предназначенном для ЭТОГО, месте. Усек? Тады молодца. :)
Модератор Tiger: [ * ] Оскорбление участника
See, listen and be silent, and you will live in peace
Lucky, Не, не усек.
Понимаю, у тебя проблема с самооценкой, тогда последую рекомендациям психологов - расслабься, погуляй с упомянутыми друзьями, выпей упомянутого пива. Займись творчеством в конце-концов.
Понимаешь, на будущее совет - у кого в реале действительно все хорошо, не особенно торчит в инете, занимаясь критикой людей в целях поднятия самооценки.
Вот мы вчера весь день гуляли, пили (в меру), сходили в кино. Надо мне здесь об этом упоминать?
В общем, не парься по пустикам - занимайся своим творчеством, развивайся, вообще самореализовывайся.
P.S. Кстати, советую почитать Михаила Литвака. Я немного почитал, но понял что это в основном книги для людей с низкой самооценкой (так что забросил на 50 станице). А тебе - советую.
А, да.
Sleteks, Спасибо за отзыв :).
Athari, Что барсица - знаю. Что запрещала нет, не знаю. Ладно, тогда своего любимого кролика выставлю.
Я вообще стихи не понимаю, не люблю и слагать не умею...Но иногда что-то такое находит...Все точно так, как говорит товарищ Янг- вдохновение приходит тогда, когда его не ждешь...
Я себе вчера модифицировала портфель, и пришлось кое-какие детали обработать спиртом...Вот и сочинила бурчалку. Это не стих, а именно бурчалка.
(Не стану ее приводить...мало ли что)
Все, что я когда-либо сочиняла, это бурчалки.
Среди них были и фекальные обзывушки для Гарри Потного)))
Мы с сестрой валялись от хохота...
Если я в кое-то веки снизошла на бурчалку такого рода, то это значит, что меня глубоко потрясло то событие о котором это слагается...
Не, вообще не поймешь стихи...Метафоры-слишком сложно для моего практического и нудного ума.
Единственно что в школе было здорово- Маяковский. И то не весь...Облако в штанах поди пойми...Мне надо чтобы было просто, грубо и понятно. И не про любовь в самом ее традиционном понимании. Вот про природуу....
Всем форумцам от администратора до рядовых(таких как я)посвящается:
Прайдлендерам
Я вас люблю как будто вы родные,
И слёз своих порою трудно мне сдержать,
Увидев в вас фантазии чудные,
Мне без которых в жизни не дышать.
Мы столь различны внешностью и духом,
Что общего порою не найти,
Но я нашёл не взором и не слухом,
Но сердцем ищущим огонь во тьме пути.
Я как и вы, такой же необычный,
В душе я зверь, свободой наделён.
И с вами жизни путь я нарушаю свой привычный,
И жизнь саванны дикая диктует мне закон.
Меж вас гепард я. Ветра дух свободный
Стал именем моим, моей второй душой.
А вы кто лев, кто кот и волк, и соболь благородный,
Уходите в далёкий мир со мной.
Тот мир – полёт фантазий и мечтаний –
Имеет множество с реалиями границ,
Он не всегда оправдывает наших ожиданий,
И горький пепел вместо песни птиц.
Мы все различны внешностью и духом,
Но в Круге Жизни мы едины навсегда.
И слушаю я вас своим пушистым ухом,
И видят вас мои златистые глаза.
Дух ветра, старые добрые времена вспоминаются… А может, и не старые, а может, и не добрые — не суть важно; главное, что на душе тепло. Наверное, местами чуть наивно и чуть возвышенно, но это уже отпечаток моего одеревеневшего и обросшего колючками восприятия взывает к рациональности, а в подобном стихотворении её не только можно, но и нужно немного потеснить, чтобы прорваться в закрома сердца, где душа частенько нагло дрыхнет.
Стопу ты блюдёшь отменно, и лишних слов нет, за что достоен отдельной похвалы, но русский всё же кое-где пострадал: не «слёз своих порою трудно мне сдержать», а «слёзы свои порою трудно мне сдержать»; не «он не всегда оправдывает наших ожиданий», а «он не всегда оправдывает наши ожидания». Других огрехов не приметил, ну, не считая нескольких недостающих запятых (в основном в сравнительных оборотах). Конец не такой пышный, как остальное стихотворение — по-моему, последние две строки не очень подходят в качестве окончания.
Wind spirit, так как Атари (Зеленое и колючее) уже профессионально прокомментировал твое замечательное стихотворение, то мне остается только сказать – Молодец! И большое спасимба за такое прекрасное отношение к прайду :) Не ожидала, что кто-то напишет стихотворение в честь жителей прайда ) Соглашусь с Атари – на душе становится тепло :)
Wind spirit, великолепное стихотворение :) Мне сочинить такое - предел мечтаний и возможностей...правда,кое-где запятых не хватает,но это уже не важно.Можно узнать,как и когда сочинялось это творение?Чем навеяно?
Я могу помочь со стихами - из теории стихосложения, из поэтики чего-нибудь объяснить, какие-нибудь "упражнения" придумать попробовать, чтоб лучше стихотворения выходили. Кое-чего понимаю в этом, занимался и учился. Если нужно - скажи.
Мя[ут], на одном вдохновении ты недалеко уедешь, нужно ещё и умение.
Как и в прозе, и в рисовании, и в музыке, и в ваянии скульптур... Всему этому учат и учатся.
Соболь писал: Мя[ут], на одном вдохновении ты недалеко уедешь, нужно ещё и умение.
Как и в прозе, и в рисовании, и в музыке, и в ваянии скульптур... Всему этому учат и учатся.
можно научиться решать дифференциальные уравнения. научиться писать стихи просто так - сесть и научиться - нельзя ;)
Мя[ут], на чистом вдохновении можно и как Незнайка: палка - селедка ;)
Wind spirit, спасибо за стихотворение, трогает.
Пусть и не все так замечательно в нашем сообществе, как в стихотворении, но к этому надо стремиться. В конце концов, оно состоит из НАС. И чем брюзжать и злословить, лучше попытаться сделать его немного лучше (посвящается излишне недовольным).
Хорший стих, слов нет! И грамотный.
Соболь, я с удовольствием возьму у тебя уроки стихосложения, ибо в этом деле совершенно безграмотен и необразовн.
Кстати, этот стих написан на чистом вдохновении после просмотра рисунков наших форумчан, есть ещё, но это позже.
И хочу всем сказать "СПАСИБО" за столь лестные и тёплые отзывы, критичные вместе с тем!
Шико Шериан, твои стихотворения, однако, от раза к разу лучше. Хоть пара реплик и кажется неуместными (хотя, может то от скудности моего ума), настроение чувствуется изумительно.
ибо в этом деле совершенно безграмотен и необразовн
Дух ветра, не прибедняйся, сочиняешь стихотворения ты отнюдь не дурно, получше многих форумчан, отметившихся в этой теме. ;)
Так у тебя ещё стихотворное творчество есть, или этот стих единственный?
граф де Шико, Ну раз уж я начал вредничать, то докопаюсь и теперь... Вот объясни мне и людям, как можно "Ткасть из слов веретено". Ты в курсах, что такое веретено? Его невозможно соткасть. Это не ковёр, не палас, не циновка. Оно получается в результате определенного технологического процесса и служит для:
Веретено - изделие из дерева, предназначенное для наматывания на него нити, пряжи...
В современных технологиях на веретено надевается катушка или шпулька с нитками.
Я считаю, что данная строчка в тексте абсолютно неуместна. Пусть и для рифмы. Хотел ещё к другим местам придраться, но считаю, что не претендующему на лавры АСа Пушкина, можно эти моменты и не указывать.
А вообще - понравилось.
See, listen and be silent, and you will live in peace
Lucky, )). Спасибо за исчерпывающее определение, однако уведомлю, что со строением и функциями веретена я ознакомлен. Да, да, ткал именно веретено (по другому говоря - собирал, создавал). Почему же сам инструмент? О, это авторские особенности, посвященные друзьям.
Объяснять можно в суде, а я, что радует, нахожусь на форуме.
Замечу что претендую на место Шико Шериана ). Пока потихоньку, без амбиций и ненужных упреков к чужому твогчеству, кропотливо так, претендую.
По-хорошему так прорвало на стихотворения. Не пугайтесь )).
Помните мелодию «Во французской стороне?». Так и пойте! ).
Ветер манит вдаль!
На опушке, на лесной,
В белобрысом свете,
Отдыхает там порой,
Львица в сонном лете.
Львица песенку поет,
О чужой чужбине.
Ветер манит и зовет,
С ним гулять в лощине.
Волны дальних берегов,
И ветра морские.
С колосящихся лугов,
Стебли золотые.
Львицу в путь они зовут,
Бросив все заботы.
Разорвать порочный круг,
Хмеля и работы.
Львица думает порой,
Как огонь закатный,
Разольется над горой,
По лугам покатым.
Тихо реет удалой,
Весь в заплатках парус.
Улыбается худой,
С островка ей страус.
Вдаль и вдаль зовут моря,
Бросить все заботы.
Разорвать порочный круг,
Хмеля и работы.
Отчего же вы друзья,
Все уткнулись в кружки.
Отправляйтесь-ка в моря,
Чтоб найти подружек.
Чтобы парус золотой,
И над вами реял,
И закатною рукой,
Свет над вами сеял.
Собирайтесь-ка друзья,
Бросив все заботы.
И оставьте прочный круг,
Хмеля и работы.
«От Скара к Сараби». А начиналось, как от Балто к Дженне но позже понял что немного не то – не тот ритм, настроение.
Мне трудно выразить словами,
Что чувствую и как дышу.
Когда с тобой, понуро головами,
Я мимоходом прохожу.
Мне хочется – твоих мгновений,
В угрюмых днях моей судьбы.
Одно лишь ветра дуновение,
Доносит искорку твоей души.
Один лишь взгляд – пусть мимолетом,
Вонзается сквозь пелену обид.
Порой, соприкоснувшись ненароком,
Теряю весь свой мрачный вид.
Но что мои отчаянные мысли,
Я греюсь ими как огнем.
Без сожаления и корысти,
Готов истлеть всей шкурой в нем.
Готов… наперекор всем страхам,
Вступить с обыденностью в бой.
Пусть и останусь горьким прахом,
Надеюсь, улыбнешься надо мной.
Поэт. Посвящается Небесному Волку.
Как удивительно порой,
Глядеть на улицы в дождях.
Широких ног – широкий мах,
Их гордый, веский строй.
Как удивительно порой –
Что среди них, сияющей горой.
С твоей улыбкой и твоим теплом,
По улицам идет добряк с зонтом.
Он улыбается прохожим –
На их мелькающие дни.
Находит себя с ветром схожим,
Что гонит по тропам листы.
И говорит – с горячим духом,
О летних днях, о днях осенних.
Незримых гранях между слухом,
И слухом – ловящим мгновения.
И как жемчужины – одна к одной,
Через одну – ища ответ.
Слегка качая головой,
Свой вяжет светлый амулет.
-----
Мне приснилось, что в молчанку,
Я играл со старцем с гор.
И кавказскою мочалкой,
Шелушил дорожный сор.
Ветер дул округ избушки,
И стучался к нам в окно.
Далеко, ища подружку,
Песни пел орел степной.
Утро билось против туч,
Лился свет по горьким травам.
Шелестящий, гордый луч,
Маяком вел караваны.
Уходили кони, люди.
Шел за ними след во след
Утихающий, но стужий,
Ветер всех минувших лет.
Чудны’м и обескураживающее легкомысленным поэтам, добрым и верным друзьям.
И одновременно – терпко-словным недоброжелателям, особенно Lucky.
Ох, многое будет нам сказано –
Упреки, чудные молвы.
И будут ругаться негаданно,
На наши веселые лбы.
И что же – вы равно смеетесь?
В ответах на едкую желчь.
И равно вы крыльями бьетесь,
О насущную, черствую твердь.
Вот что шепну – безобидно, без злобы,
Без горькой улыбки и дыма сигар.
Без взгляда – глубокого, как из природы,
Без рук, утопающих в струнах гитар.
«Нам времечко выпало то еще» –
Уж сказано было. Харукка.
Нам время – стилетами колюще,
Вручает и брань и поруку.
И век наш – блуждающе весел,
Порой – непроглядно обижен.
Статистический средний давно уж повесил,
Веселье под сенью у вишен.
А нам ли, туда ли?
В беззубые будни,
В расписанные дали.
Наматывая кудри.
Или – в чадящих саванн вечный зной,
Окунаться ежечасно головой.
И в мирах – обескураживающее чудны’х
Сердечно любимых и столь дорогих,
Нам искать свой простор золотой.
Нам время – падений и ссадин
Тем паче – для гордых,
С годами прибавится впадин,
Морщинок на мордах.
А мы – коли утро еще не воспето,
И только лоснится рассветом вдали.
Шлем горячих приветов,
Отпуская свои корабли.
И наш взор – столь же весел и юн.
Несмотря на упреки в приливах,
Бегущих по глади трех струн.
Затаенной обиды в глазах горько-сизых,
Не хватит, чтоб выбить у нас светлых рун.
Затаенной улыбки в глазах щедро-милых,
Хватит на дрожь стихотворных дюн.
Золотыми буквами на биографии :sm3: .
Исповедь ваганта, пишущего стихи. Моя тобишь! :)
Я не умею говорить,
Возвышенно и окрылено.
И чтобы вереск мне вторил,
Листвою весело бездонной.
Я не умею мило охать,
И удивляться, как детеныш.
И наобум – словами грохать,
Как прокурившийся картежник.
Я не умею – право слово,
Высокопарно восклицать.
И быть намерено условным,
Чтоб никого не обижать.
Я не умею – рассуждать,
О таинствах n-надцатого века.
И так очаровательно блуждать,
В горячем сердце человека.
Я не умею – попадать,
В тяжелый ритм ваших дум.
И легким словом затмевать,
Бессонных дней угрюмый шум.
И никогда – где сумерки лоснятся,
Я не пою лисиных песен.
Где воды грустью так полнятся…
Я остаюсь – бездумно-весел.
Я не умею быть одним,
Среди толпы всех дальнозорким.
Ошеломительно простым,
И так прекрасно одиноким.
И густо сеять крапиву,
На месте всколыхнутой раны.
Я не хочу – свою молву,
Солить на горестные станы.
И словно ветер из ночи,
Врываться в чуждые мне сны.
Иль под пологом алычи,
Ловить чуть слышный шум весны.
И сумерки – прелестно разных,
Лоснящихся четверостиший.
Порядок слов прерывисто заразный.
Стегают уж совсем другую нишу.
А что умею? Ох, увы…
Школяр, каким уж уродился.
Люблю подпаливать усы,
Лишь бы огонь из уст сребрился.
Шико, вроде, всё на месте, да не цепляет… Картинка какая-то странная в голове возникает, мысль шатается из стороны в сторону.
RE: От Скара к Сараби
Неплохо. Пожалуй, чуть пафосно для Шрама — с трудом представляю его, говорящего про огонь и испепеление. Вот начало стихотворения, как бы это, естественнее.
Когда с тобой, понуро головами,
Я мимоходом прохожу.
По-моему, не совсем по-русски.
RE: Поэт
Странно как-то воспринимаются фразы вроде «улицы в дождях». Надругательство над русским языком не пошло на пользу — каких-то дополнительных красок слова не приобрели. Что ты хотел этой фразой подчеркнуть? «Улыбается … на … дни» — это уже откровенная ошибка в управлении, её не оправдаешь.
Если это опустить, то из уже прочитанных это стихотворение мне больше всего по душе. Потому что перед глазами яркая картинка, ты представляешь себе этого мужичка под дождём. :)
Посвящается Небесному Волку.
Кому-кому?
RE: Мне приснилось, что в молчанку…
Мнэ… напомнило моё собственное творение… там что-то про подмышку было. f:>
